Estação das Flores

De cara nova

2011-01-19T21:37:00.003-02:00

Saudade desse blog.
Aliás, apesar de ter perdido o meu blog de Jornalismo com todas as minhas matérias, lembrei desse daqui e resolvi reativar, afinal, agora é verão, mas a estação das flores sempre volta. E, apesar de ser tão forte e tão viva, segue o ciclo de ora colorir-se ora amarelar-se. É bem isso que acontece com a gente, não é mesmo?

Estamos de volta, de cara nova.

Tão raro

2009-01-15T14:46:00.002-02:00

Paciência
Lenine e Dudu Falcão
(Áudio)
http://www.mp3tube.net/br/musics/Lenine-Paciencia/15446/

Mesmo quando tudo pede um pouco mais de calma
Até quando o corpo pede um pouco mais de alma
A vida não pára...
Enquanto o tempo acelera e pede pressa
Eu me recuso, faço hora
Vou na valsa
A vida é tão rara...
Enquanto todo mundo espera a cura do mal
E a loucura finge que isso tudo é normal
Eu finjo ter paciência
O mundo vai girando cada vez mais veloz
A gente espera do mundo e o mundo espera de nós
Um pouco mais de paciência
Será que é tempo que lhe falta prá perceber?
Será que temos esse tempo pra perder?
E quem quer saber?
A vida é tão rara
Tão rara...

Futuro de Presente

2008-03-11T23:31:00.003-03:00

Sonhar é cada dia mais um exercício de esperança, com alto grau de dificuldade, da minha personalidade tão realista. Os sonhos vêm como bolhas de sabão geradas por uma criança em uma brincadeira com a vida, mesclando o criar e o desaparecer. Talvez a maturidade e os novos olhos de raposa tenham instigado o que imagino como horizonte próximo. Alguns muitos desejos provém de clichês (também tenho que me respeitar por isso), outros vêm da minha própria máquina de alta costura de fantasias. O sonho de um lugar que me destaque pela competência, do meu próprio lar, das alianças trocadas e dos herdeiros de serenidade são futuros de presente que eu almejo ganhar através do meu coração moralista, porém gigantesco e macio. Também escreverei um livro, mesmo que venha a ser careta o ato de ler nos tempos que estão por vir. Quero dormir na areia da praia, brincar de abrir conchinhas e sair por aí com uma flor colorida nos meus longos e negros cabelos todos os dias. No meu lar não haverá música alta, apenas músicas que representem o meu estado de espírito, sempre respeitando a minha impaciência em perder o controle por conta de decibéis de textos imóveis, enquanto o que eu terei para falar de hoje em diante se torna cada vez mais mutável e leve. Quero uma parede toda branca no meu quarto para preenchê-la de tinta preta os meus próprios versos inacabados. Se o acaso fizer de mim alguém só, criarei a Neca, meu mascote que surgiu de um outro sonho maluco. Não deixarei de dançar o som dos meus desejos responsáveis e pelo menos cantarolar os não tão responsáveis assim. Os meus olhos de raposa podem até continuar oblíquos e dissimulados, mas a minha essência será preservada por mim e pela brisa que sopra o meu corpo para seguir como a menina que fui e que serei, fazendo bolas de sabão e renascendo para voar e transferir o maior amor do mundo.

Promessas - De sempre

2008-01-17T20:42:00.000-02:00

Não quero sua promessa de eternidade.
Ela não vale mais que meia dúzia de amores prometidos.
Desejo apenas o infinito que você não conhece,
aquela febre que não se cura
- e que lhe enlouqueça até o fim.

Em Pausa

2008-01-15T22:17:00.000-02:00

Eu quero ficar perto do teu lado deserto/ Saber se há amor ou conspiração/ Eu quero bem de perto ter o teu lado aberto/ Encher o nosso frasco com nova fração/ Não quero ser discreta/ Mais um pouco alerta/ Para os sinais coloridos da tua visão/ Se for de Deus eu creio não ter sinal vermelho/ Que bloqueie até o fim o teu corpo são/ A minha mente gira rápida como a lira/ Que corre apressada demarcando o chão/ O teu lado é escondido, manchado e perdido/ Mas faz vibrar as cordas do meu violão/ Não sei se é correto pedir o céu aberto para ver as estrelas daqui desse colchão/ O teu copo é meio cheio/ Rachado bem no meio/ Marca d'água sem receio quase feita à mão/Só peço a quem não veio, ao menos mais conflito para instigar um pouco o teu coração/ O amor escorre aos litros/ Durante o teu cochilo/ Derramo água em forma de declaração/ Agora eu me despeço/ Despedaçando os versos/ Que o meu travesseiro absorveu dessa canção.

As palavras que só ela poderia usar

2008-01-14T15:31:00.000-02:00

Hoje acordei em uma cama imensa,
Tomei o maior café da minha vida,
Senti a tua ausência;
Vi que o nosso retrato na escrivinha amarelou sem as minhas cores,
Notei o teu bilhete no vão da porta que diz que você já vai voltar e no fim: seja feliz.

E sei que foi distribuir o teu amor como panfleto.

De lá se viu o longe

2008-01-03T16:10:00.000-02:00

Como você mesmo dizia, eu entrei pelos seus olhos e me alojei naquele clarão. As nossas promessas de amor serviram como corda para nos apertar sempre um ao outro, mas hoje entendo que me sufoquei sem nem me importar com isso enquanto só havia você aqui. Lembra daquela carta escondida no meu vestido, toda perfumada com cheiro de você? Foi uma supresa inesquecível, amável e digna de lembranças. A gente brincava de "adultecer" com a nossa independência emancipada e com o ardor de filmes de romances históricos. Não faltava amor e eu sabia disso. Era tudo muito claro, assim como a tua alma dourada que brilhava quando me via chegar dos meus compromissos. Você me dava rosas geométricas que enfeitavam o meu quarto com as suas cores vivas. A sua letra suave e bem escrita sempre inundava os meus olhos quando de surpresa eu as encontrava grafadas em algum canto da minha bolsa. Não tiramos muitas fotos, você ficava envergonhado e sempre dizia que os nossos olhos é que revelavam as imagens mais bonitas que haveriam de existir. Tudo me proporcionava alegria quando ouvia a sua voz grossa e discursiva, que fazia contraste pleno com a minha fina e com singelo sotaque. O teu jeito de sorrir de boca bem aberta, a maneira que me convidava para dançar e a cordialidade que havia no modo como carinhosamente me chamava, eram motivos que me faziam ter cada vez mais a certeza de que era você o meu sonho materializado. Porém, a falta de vivência nos afetou, e sinceramente, nós sabíamos que isso um dia iria acontecer. Depois de algum tempo as tuas frases se tornaram menos freqüentes e determinadas, como se não houvesse mais a real necessidade de me conquistar a cada dia e eu passei a me ampliar para ir ocupando cada vão que você deixava. Os grãos de areia da ampulheta caiam vertiginosamente como pássaros feridos que aprenderam a voar, mas que não podiam mais evitar a queda. As lacunas ficaram tão maiores que o controle se perdeu. E como o esperado, eu caí primeiro. A queda foi brusca, seca e frontal; dolorosa e eterna.

Para as rosas, escreveu alguém, o jardineiro é eterno.

Até o chão

2007-12-05T11:30:00.000-02:00

As pontas da estrela que brilhava se esfarelam, como pó fininho de galáxia.

Falta tanta sobra

2007-11-30T16:46:00.000-02:00

É, eu sabia que mais cedo ou mais tarde esse momento iria chegar. Aqueles portões, hoje coloridos e vítimas inicialmente da minha reprovação, me proporcionavam um sentimento incrível de proteção, mesmo que eu pedisse a alguma entidade que tudo terminasse logo. Sinto que passei a minha vida inteira construindo a minha casa, depositando em cada tijolo colocado, o meu esforço, mesmo em dias que eu preferia que não existissem. Eu sei de cada porção de cimento, cada porta, cada vidro e cada cicatriz que me teve durante essa construção. Fui eu mesma que nos últimos meses respirei fundo e notei o quanto estava ficando linda, com as minhas cores. Para melhorá-la, bati cada prego na parede para pendurar as pinturas mais bonitas, os quadros que eu pintei e que me foram dados de presente. Agora preciso me mudar, mas ninguém se lembrou de me dar o endereço.

As cortinas não disfarçam o espelho que me vê.

Qualquer coisa é a mesma coisa

2007-10-03T17:41:00.000-03:00

Essa é a minha voz, é minha vez que diz. Há tanta secura no agreste, que dá dó e peste de tanto esperar. Ah, essa chuva que não chega para encher de esperança esse meu coração. As manhãs são de cetim e as noites de sertão. Parece que só eu sei o que falta. Não é suprimento, nem o perecível. O que não da pé é a tua mão que às vezes não me salva e me afoga em sonhos paralelos. Só queria inundar o meu peito de vida e vontade de ser, fielmente, o que um dia sonhei em dividir, como bloquinhos de madeira esperando construção.

Quanto mais piso, menor a casa

2007-10-03T16:25:00.000-03:00

Despem-se as paredes e logo são vestidas com cores que outrora foram da moda. O chão passa a ser recoberto por uma camada que não toca o que antes era pisado. É sempre assim que fazemos, depositamos uma camada protetora entre o que foi e o que que é e será. A grande curiosidade dessa película de segurança é justamente o fato de um aviso como esse alarmar que houve perigo um dia. Não se coloca um aviso de "seguro" em um parque que você sempre frequentou ou na porta de sua casa, mas em locais que já trouxeram algum tipo de preocupação. Quanto mais piso, menor a casa. Passam a existir tantas camadas protetoras com o passar do tempo que o chão quase toca o teto e fica flutuante, como se o passado não fosse exatamente o que se vive agora. A parte vivida nesse instante é justamente aquele caminho que você deixou de seguir, pois julgou que o trajeto escolhido anteriormente fora a melhor opção. Recubro o passado com o desejo fiel de arrancar tudo que já foi solidificado e almejo fazer uma suave cobertura de mim, unicamente. Renovar é reviver o passado por um outro caminho.

Eu, instruções de uso:

2007-10-01T16:52:00.000-03:00

Fui especialmente desenvolvida e adaptada às coisas simplórias da vida. A minha exclusiva e complexa maneira de agir proporciona conforto completo e bem-estar. Chegue sem fazer muito estardalhaço e não me faça sentir que perdi meu exclusivo metro quadrado. Não grite comigo, tenho o péssimo hábito de revidar. Gosto de ser conservada ao abrigo do sol e da luz excessiva. No entanto, agrada-me o contato com caixinhas que possuam tampa e que guardem uma luz reenergizante. Brincar com o meu cabelo e dizer que ele está grande e bonito pode provocar um grande sorriso e a típica fala "-É mesmo, é? Ai que bom! Diz de novo!". Conte boas histórias e piadas, mas não perca seu tempo com aspectos preconceituosos. Saiba chegar de pouquinho, não dê o passo maior que a perna. Colha flores dos balões ou das tesourinhas e me presenteie, adoro cores e formas diferentes de vida. Não se vista tão bem, não gosto de cor creme com amarelo, correntes de prata no pescoço e pulseiras da moda nos pulsos. Não seja tão homem-de-negócios , gosto de camisa para fora da calça, mesmo na sua idade. Quero ver de vez em quando o teu cotovelo ralado ou uma espinha no rosto (que todos disseram para não mexer e você mexeu sim e com imensa satisfação). Aprenda a gostar da minha pouca maquiagem, dos brincos de pena, das pulseiras de sementes e desgoste do glamour das grandes grifes. Leve-me para a praça para tomar um chimarrão, para ver o pôr-do-sol ou para pintar um quadro em duo. Desgoste da vida noturna e das famosas baladas dos amores abaláveis. Conserva-me um bom filme e o cuidado de saber se meu braço está ou não dormente devido ao travesseiro que possa estar, eventualmente, sob a tua cabeça. Se houver irritação em seus olhos, enxágüe abundantemente (recomenda-se também o uso imediato de um forte abraço de reconciliação). Respeite o meu choro e os meus momentos de isolamento. Não volte se eu não pedir. Importante: saiba ser desobediente. Devo ser mantida fora do alcance de crianças. Para melhores resultados, repita diariamente toda a aplicação.

Pré-fabricada

2007-10-01T16:24:00.000-03:00

[..] Faltam alguns poucos meses para uma decisão que realmente marcará a sua história. De acordo com a sociedade, ela pode ser medíocre e passar em um curso graças a um questionário socioeconômico ou aumentar o seu dia para 27 horas, virando assim aquela exímia garota-rabo-de-cavalo frequentadora de cursinhos pré-vestibulares para passar na universidade. Mas espere! Ela precisa fazer o melhor! Não deve pensar INHO, deve pensar ÃO. Fazer a melhor das opções. Participar de um record que tenha valor de verdade. Mas o que essa garota está fazendo nos finais de semana? [...] Largue o namorado e as amigas, hoje você se dedica integralmente e amanhã poderá fazer o que quiser com a sua independência. E a igreja? Há quanto tempo não vai à missa aos domingos com a sua avó, minha filha? Não desvie dos caminhos do Senhor, pois ele te castigará. Tocando guitarra, menina? Parece que não se lembra mais de Chopin, Bhahms e Ravel. O piano está na sala e a professora também. Ande, se apronte! Ah, mas o que é isso? Seja mocinha, aperte esse corpete, emagreça 8 quilos, semana que vem nós iremos ao shopping para os olheiros te chamarem para uma agência, você é tão bonita! Tenho orgulho de ter uma filha como você! Pena que não alisa esses cabelos... [...]

Só em lá

2007-09-27T13:48:00.000-03:00

Um dia ela me disse:
- Imagino que a solidão seja algo inevitável e infindo. Ela não brota do que é nada e simplesmente é. Não é sintoma de quem perdeu os pais ou está casado; de quem tem amigos ou namorado; de quem tem emprego ou quem é desempregado; de quem tem boas relações públicas ou de quem é tímido; de quem gosta de festas ou de quem é caseiro. O "estar só" é cruel e difícil de constatar e remediar. Os pensamentos que circundam são só teus. Se não disseres o que sentes de verdade através de gestos ou palavras, os outros jamais saberão o que acontece, e aí está a solidão. Quando tu te deitas em tua cama e vira para o teu céu, sentes que estás só. Só em sol, só em si, só em ré, só em dó. Sentes vontade de completar alguém, mas sabes que há cortes abertos em teu corpo. Por que não te curas antes de jogar teu pó mágico e curandeiro sobre outros corpos? Certamente há quem precise de ti, mas não deves atirar tua singela e esperançosa vida sobre outras vidas, possivelmente cortadas como a tua, para que te completem e curem. Quanto mais vazia for a tua existência, mais pesada será. Aprenda a amar-te incondicionalmente e a curar-te. Não tenhas dó de ti. Estou certa de que serás tudo o que um dia desejaste. És uma grande mulher e forte em tuas lágrimas doces.

E volte aqui

2007-09-25T17:43:00.000-03:00

Se o pensamento avisa que será, logo vem aquela onda que esfria e ao pé do ouvido conta baixinho que não seria mesmo o que se simulou. Talvez em outro compasso ou em outra vida. Cada corpo em seu lugar, vai ver sempre foi são demais.
Pés no chão.

Ah, manhã!

2007-09-24T20:56:00.000-03:00

Seis e trinta da manhã. Ela acorda, enrola mais dez minutinhos e programa seu aparelho celular para despertá-la em uma falsa idéia de que esse tempinho a mais na cama realmente fará a diferença. Psicologicamente ou fisiologicamente esse mecanismo sempre funciona, tornando este o fato de maior relevância no despertar matinal. Já com um ânimo pulsante sobrenatural, ela coloca um cd azul para tocar enquanto ensaia algumas caras e movimentos na frente do espelho com o intuito de fazer da manhã algo menos mórbido e contagiar posteriormente as pessoas ao seu redor com tamanha leveza. Se veste de café e toma uma camisa branca de gola às seis e quarenta e cinco. Joga os cabelos para os lados com seus dedos de plástico lilás e logo pergunta para si se está ou não para presilhas e brincos. Se a resposta consistir em um olhar de desprezo, ela se contenta com o palitinho de madeira perdido em seus cabelos e só. Mas se ela inclina um pouquinho a cabeça para cogitar a possibilidade de um "sim", ela logo se enfeita, pois o relógio já marcou seis e cinqüenta e três. Os dentes são minuciosamente escovados e analisados, mania adquirida devido a antiga gema que guardava em sua fala. Calça calça, tênis meia, veste juízo e se pinta de cinema. Logo sai sem casaco, não gosta de carregar coisas nas mãos nem peso nas costas. Pede um ônibus pelo telefone e logo se depara com a multidão observadora, uma vez bem analisada por uma grande alma. Sente-se um pouco tímida enquanto está como a atriz daquele curta-metragem e acelera para sentar-se nos bancos mais altos. Eles geralmente estão ocupados e com certo ar de frustração ela caça sem sucesso um banco duplo vazio, pois odeia ficar do lado da janela e ter que fazer malabarismos para pedir licença e sair sem danos do local para descer do carro social. Nem todas as pessoas são adoráveis e poucos são os homens que se lembram que uma mulher deve ser venerada, inclusive nos mínimos detalhes, mesmo não sendo a(s) dele(s). Bancos cheios e bolsos vazios, restam apenas papéis de balas de menta no chão prateado de relevo. Tudo certo, uma moça jeans de cabelos longos e enrolados se oferece para segurar a mochila e o fichário. O grande caderno ela aceita, mas a mochila... aah, a mochila é coisa séria, deve se encaixar em seu corpo e pesar com as mãos sobre o zíper. A moça bate à porta e, sem perguntar quem é, as portas para o mundo se abrem novamente. Ela pula do abismo sem receio e move seu pouco mais de um metro e sessenta e cinco em direção a um universo de aparente estudo e realmente hierárquico. É o início de mais uma manhã recheada de corpos preguiçosos. Alguns sempre mortos, já abandonados pelos outros corpos. Outros mais íntimos, já acostumados e com suas moedinhas nas mãos aguardam a chegada da moça-dos-sorrisos fresquinhos. Ela é moça forte, que toma atitudes como coca-cola light.

Resultado é meramente o fim.

2007-09-22T23:46:00.000-03:00

Brincares, forma doce de levar uma vida de valores amansados pelo bom humor infantil de uma mulher quase menina. Detalhe sutil e relevante para quem aprecia o que não está nas revistas calorosas de novidades. Ego fraco, espírito forte. Sem propagandas televisivas. Apresentação sem delongas, apenas uma breve introdução de uma mente feita de coração e naturalidade. Livro doce e, quero eu, atualizado de acordo com o que se sente, de fato. Exposição do processo, sem grandes preocupações com a temida conclusão. Sou o deleite do desenrolar. Resultado é meramente o fim. Prazer e alívio imediato, já.